Sputnik, meu Amor

"Na primavera dos seus vinte e dois anos, Sumire apaixonou-se pela primeira vez na vida. Foi um amor intenso como um tornado abatendo-se sobre uma vasta planície -, capaz de arrasar tudo à sua passagem, atirando com todas as coisas ao ar no seu turbilhão, fazendo-as em pequenos pedaços, esmagando-as por completo. Com uma violência que nem por um momento dava sinal de abrandar, o tornado soprou através dos oceanos, arrasando sem misericórdia o templo de Angkor Vat, reduzindo a cinzas a selva indiana, tigres e tudo, para depois em pleno deserto pérsico, dar lugar a uma tempestade capaz de sepultar sobre um mar de areia toda uma exótica cidade fortificada. Em suma, um amor de proporções verdadeiramente monumentais. A pessoa por quem Sumire se apaixonou, além de ser casada, tinha mais dezasseis anos do que ela. E, devo acrescentar, era uma mulher. Foi a partir daqui que tudo começou, e foi a partir daqui que (quase) tudo acabou."

“O gelo é frio e as rosas são vermelhas. Estou apaixonada. E este amor vai decerto arrastar-me para longe. A corrente é demasiado forte, não tenho escolha possível. Mas já não posso voltar atrás. Só posso deixar-me ir com a maré. Mesmo que comece a arder, mesmo que desapareça para sempre.”

Já tinha visto este livro, nos escaparates das livrarias, vai fazer quase um ano. Na altura, assoberbada por outros afazeres, não lhe dei demasiada atenção. Entretanto, foram sendo publicados outros romances do escritor e, na sequência da oferta do “Norwegian Wood”, pelo Natal, decidi-me a pesquisar a sua obra. Uma sensação obsessiva obrigou-me a começar pelo livro que já tinha visto, que pensei ser o primeiro a ter sido escrito, aquele de que aqui falo agora. Li-o de um trago, como quem começa distraídamente a comer uma laranja sumarenta e só pára quando, com espanto, se dá conta de que aquele foi o último gomo, ficando com as mãos impregnadas da textura, essência e cheiro do fruto, mesmo depois de se tentar “livrar” dele. É assim este livro. Sputnik (companheiro de viagem, em russo) leva-nos pela mão, da primeira à última página, mantendo-nos suspensos e agarrados, num estado indefinido mas que não queremos terminar.
Entretanto comecei outro romance de Haruki Murakami. Percebi que estou a fazer ao contrário, cronológicamente falando da data de escrita. As editoras não se importam; neste momento eu tão pouco! Uma espectacular descoberta.